Eine Art Prophezeiung?


Den Veganer nährt
Das Euter nicht
Kein lecker Saft
Nicht die Essenz
Die uns in grauer
Vorhaut
Einst gequarkt
Wie Engelssud
Ist’s ihm nun
aufgepfropft

 

Man hört
kein Quackern mehr
kein Röhren
in den schlaffen Körpern
nur ein Sacken
und ein Murksen
im Tanz der Morphosphäre

 

Ein wabernd Organist
Ist seine überaus
Gallante Krempe
Brennend noch
Im Süßtrabante
Heureka!
Es ist erschlafft
Nur Brut
im schlabbernd Holzgerüst

Ich quengel nicht
Doch wie Galfackter einst
Im Höhenritt -
Zart bis an die Muffelgrenze
Neugeburt im Schlafrock
Da liegt die Wurst gepellt!
Und die Zechen haben sich geprellt
Vor Wut
Im kecken Darme